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# 第10章 空屋
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天刚擦亮，陈枭就动了。
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左臂吊在胸前，布条缠得紧实，每走一步都牵扯着骨缝里的刺痛，像是有人在伤口里撒了把粗盐，又慢慢地捻。他不管。孙老头昨夜说的话像毒虫，啃了他一整宿，从皮肉啃到骨头缝里，让他闭不上眼。哑姑，那个总在巷口卖桂花糕、见他过来就偷偷多塞一块的哑姑，竟是他爹通向死路的引子。那个会在他咳嗽时递来温热的枇杷膏，会在冬夜里给他留一盏灯笼的哑姑，是撕开父亲喉咙的那只手。
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这念头烧得他眼底发干，烧得他胸腔里像是塞了一团滚烫的炭。
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西巷在城根底下，住的都是苦哈哈的穷鬼，是那些连城隍庙后街都住不起的流民最后的落脚处。墙皮剥落得露出里头稻草，像是一道道化脓的伤口；路面坑洼积着隔夜的臭水，被早起的挑粪工踩得稀烂，散发出一股发酵的酸腐气。陈枭贴着墙根走，右肩微耸，左手虚按在腰间的短匕上。不是怕人，是怕这胳膊突然抽疼，让他失了平衡，一头栽进那滩浑水里。晨雾浓得像化不开的牛乳，湿冷地扑在他脸上，混着巷子里常年不散的霉味。
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他走得慢，但每一步都踏得实。左臂的伤是昨夜在矿场井里撞的，骨头虽没断，但筋肉拧了，一动就是钻心的疼。可比起心口那团火，这疼反而让他清醒。
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巷子深处第三间，门板漆成暗红色，那是哑姑的住处。那扇门他太熟悉了，门板上刻着几道歪歪扭扭的划痕，是他十四岁那年刻的，当时哑姑笑着比划，说他像个皮猴。如今那划痕还在，漆色却褪得斑驳，像干涸的血迹。
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门没闩，留着一道缝隙。
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陈枭站在门槛外，没有立刻进去。他深吸一口气，鼻尖嗅到一丝甜腻的桂花香气，那是哑姑常年在锅里蒸糕留下的味道，混着尘埃和某种说不清的苦涩药味。这味道他熟，熟到骨子里。三年前他发高热，烧得说胡话，哑姑就是用这药味的手帕给他擦脸，一遍又一遍，整夜没合眼。那时她比划着手势，意思让他别怕，说她在。她的手指粗糙，带着糕粉的甜香，贴在他滚烫的额头上，凉得让他想哭。
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他伸手推门。
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吱呀一声，老旧的门轴发出呻吟，像是某种垂死的叹息。屋里比外头还暗，窗纸糊得严实，只有几缕光从破洞里漏进来，照见空中飞舞的微尘，那些尘埃在光柱里翻滚，像是无数细小的虫。陈枭没急着进去，他在门口站了片刻，瞳孔慢慢适应黑暗，右手始终按在匕首上，指节绷得发白。
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屋里空了。
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不是被洗劫的那种乱，不是那种翻箱倒柜后的狼藉，而是被人仔细收拾过又匆忙离去的痕迹，一种刻意的、冷静的告别。床上的被褥叠得方正，棱角分明，却少了那只陪了哑姑十年的旧木箱——那是她娘留下的遗物，她看得比命还重。桌上的粗瓷碗倒扣着，擦得干净，在昏暗里泛着冷光，但碗底积了一层薄灰，显然已有些时日没人动过。墙角那架织布机还在，上面绷着半匹没织完的素白布，梭子斜斜地卡在经线中间，像一把悬停的刀，又像是一颗没来得及咽下的牙。
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陈枭走进去，脚步很轻，轻得像是怕惊扰了空气中残留的什么。右手的指尖在桌面上划过，沾了一层灰，灰里还混着极细的、亮晶晶的糕粉。
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三天。至少三天没人住了。
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他胸口那股火猛地窜起来，烧得喉头发紧，烧得他眼眶发酸。他早该来。昨夜就该来。可孙老头说破庙是陷阱，他不得不先避到猎户小屋，白白耽误了时辰。如果昨夜就来，或许能堵住她，或许能问个明白，问清楚她为什么要这么做，问清楚她到底是被人拿刀抵着脖子，还是心甘情愿地推了父亲那一把。
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陈枭走到床前，单膝跪下，右手探入床底。那里有个暗格，是他某次帮哑姑修床脚时无意中发现的，藏在最里头的那根横梁下。当时哑姑只是笑笑，比划着说这是她藏糖钱的地方，还假装生气地拍他的头，让他不许偷看。那时候她的眼睛很亮，亮得像是山里的星子。
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暗格开着，木板被撬得松了，里头空无一物，只剩下一小片干枯的桂花瓣，是暗格里常年藏糕留下的痕迹。
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他收回手，指节因为用力而泛白，指甲在掌心掐出四个月牙。左臂的伤口突然抽搐，像是有什么东西在皮肉里搅动，疼得他额角渗出冷汗，眼前一阵发黑。他咬着牙，用右手撑住床沿，慢慢站起身，呼吸粗重得像是拉风箱。
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就在这时，他嗅到了一丝异样。
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那味道很淡，淡得几乎被桂花和药味压没了，藏在那些熟悉的气味底下，像是某种熏香烧尽后的余烬，带着点辛辣，又带着点腥甜。陈枭的眉头猛地皱紧，他循着气味走到墙角，那里堆着几个空了的竹筐，是平日里装糕用的。他踢开竹筐，露出墙根处一块颜色略深的青砖，砖缝里的灰是新蹭掉的。
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砖是松的，被人动过。
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陈枭蹲下身，用匕首尖撬开青砖，砖块摩擦发出刺耳的声响。里面是个小小的洞，洞里放着一个布包，包得严实，用一根褪色的红绳捆着。他取出来，入手很轻，轻得像是没有重量。他解开一层又一层褪色的蓝布，手指有些发抖，最后露出一枚玉佩。
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玉佩通体漆黑，入手冰凉，雕成一只展翅的鸦，羽翼上的纹路细密如发丝，在昏暗里泛着幽暗的光。鸦眼处嵌着两点暗红，像是干涸的血。
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陈枭的呼吸顿住了。他见过这个图案。在矿场，在那个蒙面女人的袖口，那只血鸦振翅欲飞；在茶楼，瘦长脸的内门铜牌上也有类似的暗纹，只是没那么精致，没那么邪气。血鸦会。这三个字像冰锥一样刺进他的脑子里。
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玉佩下面压着一张泛黄的纸条，边缘已经起了毛边，上面没有字，只有几个歪歪扭扭的墨点，像是有人用蘸了墨的手指胡乱按上去的，又像是极仓促间留下的印记。陈枭把纸条凑到光线下，瞳孔微缩，仔细辨认着那些墨点的排列。
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那是哑姑的手语。
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他不懂手语，但他记得几个简单的意思，那是长年累月看着她比划，不知不觉刻进脑子里的。这个手势，三根手指并拢点向心口，再向外摊开，代表“走”。而这个，五指蜷缩如爪，微微颤抖，代表“危险”。还有一个，食指和中指并拢，在喉间轻轻一划，那是“死”的意思。
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她在警告谁？警告他？还是警告某个她来不及等的人？
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陈枭攥紧了玉佩。黑玉冰凉，贴着掌心，像一块冻硬的血，又像是一枚烧红的烙铁。他忽然意识到，哑姑或许不只是出卖者，不只是孙老头口中那个冷血的引路人。她更像是一个被困在蛛网里的飞虫，挣扎过，痛苦过，最后留下了这枚玉佩和这个手势。她收拾了行李，却留下这个；她走了，却留下了警告。
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窗外突然传来脚步声，沉重而杂乱。
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陈枭身形一矮，贴着墙根滑到窗下，动作快得像一只受惊的狸猫。右手已经握住了匕首，指节因为用力而发白，青筋暴起。左臂的剧痛让他视野边缘有些发黑，但他没动，只是透过窗纸的破洞向外看，呼吸压得极轻。
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是个挑着担子的老妇人，颤巍巍地从窗前走过，嘴里念叨着今早的菜价，声音嘶哑而疲惫。担子那头挂着几捆青菜，叶子上还沾着露水。
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陈枭松了口气，却没有完全放松。他重新看向手中的玉佩，又看向那张纸条。如果哑姑是血鸦会的人，她为何要留信？如果是被迫，那她现在的处境如何？她是逃了，还是已经被灭口？那半匹白布，是给她自己织的寿衣，还是留给谁的念想？
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他想起孙老头说的那句：“她把陈老大送上了死路。”语气那么确定，那么苍老，像是一块在风里化了多年的石头。
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可这屋里没有打斗的痕迹，没有血迹，没有翻倒的桌椅。一个出卖者，在完成任务后，为何要连夜收拾细软？为何要留下警告的手势？除非……除非她后悔了，除非她怕陈枭会来找她，怕他也会死。
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陈枭站起身，将玉佩和纸条收入怀中，贴着心口放着。他最后环顾这间屋子，目光落在那半匹白布上。织布机上的梭子卡在那里，经线绷得笔直，像一张没射完的弓，又像是一道未完成的疤。那白布在昏暗里泛着冷光，刺得他眼睛疼。
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他转身出门，反手将门掩好，动作轻缓，就像从未有人来过。门轴发出最后一声轻响，在晨雾里散得很快。
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西巷的晨雾浓得化不开，陈枭走入雾中，身影变得模糊，像是要被这灰色的潮水吞没。左臂的疼还在，一跳一跳地扯着神经，但已经压在了意识的底层。他现在有更要紧的事，有比疼更尖锐的东西在逼着他往前走。
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血鸦会的玉佩，哑姑的警告，还有那个承认把父亲送上死路的蒙面女人。这些线头在他脑子里绞成一团，乱麻似的，但有一个念头越来越清晰，像刀锋划过水面，留下冰冷的痕迹。
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有人在三十年前设了局，父亲死了，死在那个所谓的“截货”陷阱里。三十年后，这个局还没完，而他已经踏进去了，踏得一脚泥，一脚血。
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陈枭摸了摸怀里的账册和玉佩，那硬质的棱角顶着他心口，提醒他这一切都是真的。他抬头看向巷口，晨光刺破雾气，照在他脸上，那张年轻的脸上没有什么表情，只有一双眼睛深得可怕，深得像是两口古井，井底燃着火。
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他得活下去。只有活人才能掀开棺材板，看看里头躺的到底是谁。只有活人才能问清楚，哑姑那声没出口的道歉，是真是假。
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雾散了些，陈枭加快脚步，右臂摆动，左臂稳在胸前，走进了光里。 |